(uma crônica budista: o elogio da "preguiça")

Lin Ching Xuan

Certa vez participei de uma excursão, pelo leste de Taiwan, e havia no grupo um sujeito muito estranho. Ele passava o dia todo dormindo no hotel enquanto os outros saíamos para conhecer as belezas do lugar. Quando ele acordava antes da gente chegar do passeio, ficava sentado no bar, tranqüilamente tomando um café. Às vezes, ele não acordava nem para comer, alegando que queria descansar. Ele não gostava de falar e se alguém tentava puxar papo, ele apenas dava um sorriso e ficava quieto.

Embora tudo em sua conduta fosse silêncio, ninguém conseguia ignorá-lo. Ele era como um mistério e, pelas costas, os companheiros não paravam de comentar sobre seu comportamento.

Às vezes, eu o imitava: sentava-me no bar, em silêncio, sem proferir nenhuma palavra e sorria para ele.

E, assim, ficamos amigos.

Uma vez não resisti e lhe perguntei: "Já que você participa da excursão, por que não passeia conosco?"

"Sou um homem preguiçoso", disse ele, "acho que ficar em pé é melhor do que andar; sentar, melhor do que ficar em pé; deitar, melhor do que sentar e dormir é ainda melhor do que ficar só deitado. Eu participo da excursão porque, assim, não preciso me preocupar com arranjar o que comer, onde morar e outras bobagens dessas...!"

Eu já vi muitas pessoas trabalhadoras que estão sempre ocupadas, dificilmente conheço um preguiçoso. E os preguiçosos geralmente não costumam assumir esse título. Então, começamos a conversar sobre a preguiça.

Para esse viajante estranho, um homem preguiçoso tem dois princípios: primeiro, não faça nada que possa não ser feito. Por exemplo, ele compra sete camisas, uma para cada dia da semana, ao final de uma semana, todas vão estar usadas. Volta a usá-las pela segunda vez na semana seguinte e na terceira semana também. A vantagem é que precisa lavar roupas apenas uma vez a cada três semanas. Sapatos, de preferência, sem cordões, melhor ainda se não for preciso agachar para calçá-los. Comida, se encher o estômago, já está bom. De preferência, em restaurante: preparar em casa dá muito trabalho. Alimentos crus é melhor do que cozidos, procure dispensar requintes na alimentação: pão é mais fácil do que macarrão, que é mais fácil do que arroz (para cozinhar arroz é necessário lavá-lo antes...). Frutas, escolha aquelas que não precisam ser cortadas: banana, tomate, maçã são melhores do que abacaxi ou melancia.

E para fazer compras, não adquira mais do que o estritamente necessário, pois quando a gente começa a ter muitas coisas caras e boas, começa também a querer colecionar e guardar com cuidado. Além disso, surgem as preocupações de manutenção, e complicações que não têm mais fim: não nós possuímos as coisas; elas nos possuem. "O homem gasta muito tempo e muita força para buscar fama, sucesso e satisfazer desejos materiais. Assistindo a tudo isso de longe, o homem parece um grande tolo", disse o estranho viajante.

Escrito por Antonio Alves às 17h19
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Na primavera, há cem variadas flores;

No outono, o luar;

No verão, ventos frescos

E, no inverno, neves;

Se não tivermos preocupação

Suspensa no coração,

Estaremos sempre

Nos bons momentos da vida.

Ele recitou ainda outra poesia para mim, esta, da Dinastia Yuang:

Tranqüilamente,
Sem ter nada para discutir,

Apenas um incenso a queimar

E sua fragrância para sentir;

Tenho chá ao acordar

E refeições para a fome,

Vejo a corrente do rio, ao caminhar

E as nuvens do céu, ao sentar.

As duas poesias são antigas: como pode um homem preguiçoso saber recitá-las de cor? Perguntei curioso: "Você diz que não costuma lembrar das coisas e se esforça para decorar poesias?"

"Não fui eu que as lembrei: foram as poesias que quiseram ficar em meu coração", respondeu ele. Depois me disse que a maior dificuldade de ser preguiçoso é que tem que usar muito a cabeça para pensar em como pode ser mais preguiçoso ainda...

Escrito por Antonio Alves às 17h19
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A CHATICE DAS NOTÍCIAS

Sérgio Augusto de Andrade

Num dia em que estava mais disposto a desabafar que a suspirar (e ele nem suspirava tanto assim), Paul Valéry – o poeta francês que adorava matemática e detestava novidades – confessou que os acontecimentos o entediavam. No contexto histórico em que foi escrita, entre a Primeira e a Segunda Guerra Mundial, a frase acabou se tornando célebre: era uma época, afinal, em que os acontecimentos pareciam poder inspirar tudo, menos tédio. Não que isso importe: a reação de Valéry podia ser desconcertante, mas era também perfeitamente compreensível.

Eu sempre fiquei imaginando que, se os acontecimentos entediavam Paul Valéry, ler sobre os acontecimentos devia entediá-lo muito mais. Já é suficientemente maçante que as coisas aconteçam; não existe nada mais chato que ler sobre elas.

Afinal de contas, se a vida é o que acontece quando não se está prestando atenção, o ideal seria que ninguém nos chamasse a atenção para nada do que está acontecendo – só assim se poderia viver melhor. Nada é mais desanimador que a multidão de profissionais bem-intencionados que faz questão de que saibamos tudo, o tempo todo, sobre tudo. Mais que uma benção, a ignorância pode ser uma forma de saúde – e a omissão, um tipo de ecologia. Já sabemos, seja como for, muito – e sobre possivelmente mais do que deveríamos. Chegou a hora de começarmos a nos dedicar a ignorar. Totalmente insistente, a imprensa faz questão que continuemos informados. É um ideal bobo. “Os acontecimentos são a espuma das coisas”, escreveu Paul Valéry, “o que me interessa é o mar”.

Com mar ou sem mar, 2006 promete ser um ano com muita espuma. É um ano que já nasce à sombra da tediosa expectativa de uma Copa do Mundo, prossegue à sombra da tediosa expectativa das eleições e desfia sua sucessão maçante de dias e meses a partir dos impulsos de seus lançamentos, seus vernissages, seus eventos, seus ciclos e, como os anos também passam, mais uma bienal. Com sua paixão rombuda pela tagarelice, os jornais devem reagir à altura.

Iludido por um tipo de fetichismo – o fetichismo da informação – que costuma ser tão hipnótico quanto aquele que certos românticos costumam alimentar por saltos altos, todo jornal parece acreditar não só que seu primeiro dever é informar mas também que a informação está sempre ligada ao que é novo, imediato, e que se renova. É uma convicção atordoante – cujo único, dúbio mérito é reduzir o mundo a um alucinado gerador de ruído.

Escrito por Antonio Alves às 16h25
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Vai ser difícil repetir o mesmo em 2006. Em pouco tempo, ninguém vai conseguir acordar de manhã e não ser trucidado por notícias da preparação de jogadores. Notícias do hotel onde ficam. Notícias de contusões. Notícias de treinos secretos. Notícias de expectativas. Notícias de substituições.

Em pouco tempo, todos nós vamos saber a fundo, querendo ou não, a posição da Croácia nas bolsas de apostas de Londres. Vamos conhecer item por item da dieta balanceada de jogadores cujos nomes é impossível – ou desaconselhável – pronunciar. Vamos estar atualizados, minuto a minuto, dos resultados de jogos com a Suécia, a Costa do Marfim e Sérvia e Montenegro. Vamos conhecer estádios distantes com mais intimidade do que conhecemos nosso quarto de dormir. Para qualquer homem de bem, essa torrente desarrazoada de informações não é só um excesso primitivo; é um insulto.

No auge da Copa do Mundo que foi disputada na Argentina, o valoroso povo portenho costumava se entregar de forma muito sistemática ao precioso êxtase de acompanhar tudo que se passava, momento a momento, com as equipes e os jogos. Foi com o país mergulhado nessa atmosfera festiva que o repórter de um jornal menor acabou escalado para ouvir algum nome mais preparado – que pudesse discorrer de forma um pouco mais profunda sobre os reflexos do esporte na alma argentina. O nome escolhido foi o de Jorge Luis Borges. E sua análise um pouco mais profunda sobre os reflexos do esporte na alma argentina se resumiu à uma única frase: “Estoy harto del Mundial”, ele resumiu. E despediu-se do repórter consciente de ter cumprido da melhor forma seu compromisso jornalístico com o país, o futebol e a alma argentina.

Eleições são só outro tipo de torneio. Por serem nacionais, costumam ser abrangentes; por darem a impressão de que representam algo, costumam ser persistentes. As eleições de 2006, todo mundo sabe, podem revestir-se de um sabor singular e, como em toda tragédia – ou toda farsa, recorrerem a reações delicadas como a vingança, a desforra, o insulto e o despautério. São reações muito comuns a vários tipos de esporte. Como com todo esporte, a imprensa também não parece interessada em refrear nem sua paixão, sua voz ou sua compulsão para o detalhe. O único problema é que detalhes num romance são sempre saborosos; os detalhes da vida pública, numa modulação anti-higiênica da frase de Paul Valéry, são espumas de outro mar.

A essa altura, conformados com tanta espuma, chegará a hora da explosão de nossa grande bolha: a bienal. Placares e pesquisas serão substituídos por expressões como “valores táteis”, “discurso”, “articulação”, “tangência”, “colapso”, “desejo” e “diálogo”. É nesse momento que começaremos a sentir saudades de ler sobre dietas balanceadas e a legalidade de certos escanteios. Nada como o valor tátil de uma bola rolando.

Com sorte, a essa altura o ano estará no fim. “Para que tanta perna, meu Deus?”, perguntou Carlos Drummond de Andrade num verso que flutuava entre a exasperação e o desalento. A quantidade de pernas é um problema cada vez mais insignificante se comparado à quantidade de informação. Os acontecimentos entediam.

E é bom nos prepararmos: 2006 será um ano movimentado.

Mau sinal.

Escrito por Antonio Alves às 16h24
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Jornal O RIO BRANCO

19 de Julho de 1987

Coluna A COISA EM SI

Coisas deste mundo

Na intenção de esclarecer os leitores a respeito das coisas de outro mundo, as quais estão invadindo (faz tempo) o mundo dos vivos, esta coluna oferece hoje uma pequena lista dos monstros que povoam o nosso cotidiano. Damos também algumas dicas para que o leitor possa combater esses monstros. Afinal, nós vivos devemos saber nos defender dos muito-vivos. Rezar não basta.

BICHO DE SETE CABEÇAS

Sete cabeças ele tem, todas pensam igual. Eram todas favoráveis a um mandato de apenas quatro anos para Sarney. A cabeça chefe, conhecido como camarada Aluízio Bezerrosvsky, com seus bigodes que crescem em noites de lua cheia, jurava fazendo sete sinais da cruz que votaria, na convenção do PMDB, a favor de um mandato de quatro anos. Mas ai recebeu um recado: ou vota num mandato de cinco anos ou vai perder todas as sete cabeças, que seriam cortadas uma por uma. O camarada refez sua analise de conjuntura, resolveu que daria cinco anos para o Sarney por uma questão de afinidade com os seus bigodes e o resultado é que o bicho de sete cabeças continua solto por aí, uma cabeça em Brasília, outras em Rio Branco, outras no Juruá ... apavorando meio mundo. Para combater esse bicho, o método é simples: retire sete pelos do bigode dele, junte com fios de cabelos de um peruano e faça um chá. Depois beba. Não tem efeito mas é divertido.

COBRA GRANDE

É a fila. Tem fila pra comprar pão, fila pra comprar gás, fila pra pedir emprego (essa então é enorme). Quando a fila é pequena, chame-se “cobrinha”. No caso de você entrar numa cobra grande como, por exemplo, a fila pra falar com o deputado Manoel Machado, você deve benzer-se três vezes e soltar um pum bem fedorento pra todo mundo correr e você ficar sozinho na fila. Pronto, acabou-se a cobra grande.

CUCA

No começo, ela assustava todo mundo, não apenas as crianças. Depois arranjou um bom emprego na prefeitura e hoje não assusta mais ninguém. Mas no caso de você topar com ela na rua, diga que é fazendeiro e que chegou recentemente de Mato Grosso.

Escrito por Antonio Alves às 04h35
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Antes ele andava pelas noites, jogando conversa mole pra cima das meninas, dizendo frases como “você tem um pescocinho lindo”. Quando encontrava uma mais bonitinha, cravava-lhe os dentes e sugava-lhe todo o sangue. Mas às vezes ele voltava pra casa sem nada, numa fissura medonha, e tinha que contentar-se em tomar catchup com canudinho. Agora ele arranjou um jeito mais fácil de viver: foi trabalhar na secretaria da fazenda, no setor responsável pela arrecadação do ICM. Encontrando com ele nas noites de sexta-feira, esconda bem o pescoço e convide-o para tomar um campari.

MAPINGUARI

Só ataca na área rural. Ele tem os pés voltados para trás, de modo que quem encontra seu rastro pensa que está indo numa direção quando na verdade ele está indo em outra. Por isso foi nomeado executor do programa de reforma agrária. Os posseiros e seringueiros, indo no rastro dele, vão bater na periferia da cidade, enquanto ele está almoçando na casa de algum fazendeiro. Encontrá-lo e quase impossível mas, se isso ocorrer, não demonstre medo. Apenas imite o sotaque paranaense e diga que esta chegando agora de Rondônia. Com medo de pegar malária, ele se afasta rapidamente.

BOITATÁ

É funcionário publico, falta apenas dois anos para ele se aposentar. Daí ele fica só enrolando. O boitatá nunca está. Saiu pra tomar um cafezinho. Não assusta ninguém. Para combatê-lo, é só dizer que veio mandado pelo secretário fulano ou deputado sicrano. Se ele estiver na repartição atende na hora.

MULA SEM CABEÇA

Estranho ser que não tem cabeça mas solta fogo pelas ventas. Trabalha atualmente como delegado de policia e está economizando para comprar um diploma de bacharel em direito. Só tem um jeito de combatê-lo: chame o ladrão, de preferência o Burra Cega.

LOBISGAY

O lobisgay é peludo e, nas noites de lua, sai pelas ruas e boates uivando assim: “uuuuuuuiiii”. É muito parecido com um lobisomem, mas não é. A diferença é que o lobisgay só ataca homens, de preferência jovens. Para afastar o lobisgay não adianta se fazer de valente. Aí e que ele ataca mesmo. Você tem que balançar as mãozinhas e chamá-lo de “maninha” que ele vai embora.

VISAGEM

Visagem vivia aparecendo em casa de pobre. O pessoal rezava mas não tinha jeito. Aí resolveram votar nele pra Senador da República. Pronto, nunca mais apareceu. Mas daqui a quatro anos ele volta, vocês vão ver.

Escrito por Antonio Alves às 04h33
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Não vi o filme, mas o comentário é ótimo. Foi a Mag quem mandou o texto, o autor é aquele mesmo que anda, como ela diz, "em busca do borogodó perdido". Leiam e, por favor, não comentem muito. Prometo colocar logo outro texto pra mudar de assunto. (Em dois pedaços, que o texto é grande)

Um trem para 2046

Joaquim Ferreira dos Santos

Escrito por Antonio Alves às 17h46
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Eu vi “2046 — Segredos do amor” e vou ser sincero. Não há segredo algum no filme do chinês Wong Kar-Wai. As imagens trazem o mais moderno enquadramento fotográfico do cinema. De resto, é feito aquele torcedor com a placa, eu já sabia, comemorando o título do seu clube. Acaba. Nasceu para isso. Quem descrê? Com uma porta batendo, um telefonema de madrugada, um grito de eu não agüento mais, sua ordinária. O amor acaba. Paulo Mendes Campos também sabia e fez uma crônica liricamente-dolorosa, como lhe era de estilo, com o título. Se não acaba não foi amor. Foi biscate emocional. Dói. Fazer o quê? Faz parte da idéia. Acabar aqui e começar ali. A dialética dos barbudos aplicada ao que interessa na mais-valia dos sentimentos. Com a diferença de que o amor não vale nada. O amor é armadilha sem futuro, punhado de frases banais significando todas a mesma coisa, e essa coisa está no filme. Fica comigo esta noite, danada, chefona, gata extraordinária. Pessoas são diferentes. Não há nada mais diferente do que um jornalista do Cosme Velho e o jornalista chinês do filme. Já na hora de sofrerem calados a punhalada de suas meretrizes-pistoleiras, eles colocam na vitrola, ouçam o filme, uma gravação qualquer de “Perfume de gardênia”. Choram, os otários. Pessoas são diferentes, estou de acordo. Histórias de amor são todas iguais. Em “Grande Hotel” ou em Paul Auster. Os motoristas de ônibus, os jornalistas do segundo caderno do GLOBO. Todos gritam a mesma coisa que o chinês do filme. Volta. Me abraça. Em 2046, eis um dos motes do filme, o amor não doerá mais. Será prática entre andróides aperfeiçoados para levar as porradas da incomunicabilidade. A solidão na boa. Faltam 40 anos para que chegue 46 e se coloque em prática a sacada de Manuel Bandeira. Corpos se entendem, almas não. O filme é futurista, o amor é o mesmo desconforto de sempre. Cada um fala uma língua. Não há paz. Não há experiência que alivie o sofrimento do próximo desencontro. O amor é o tal carro com os faróis virados para trás, iluminando o passado e seu caminho já percorrido. A dor de ontem não alivia a de amanhã. Dói sempre mais. Peito partido, coração alquebrado, solidão-filha-da-mãe. Foi o que eu vi no filme e recomendo que cada um veja nele o que quiser. É triste. O amor é triste. Soluça patético como essas frases curtinhas. Eu te amo. Beija minha boca. Não me abandona. “2046”, o melhor filme da temporada, é de chorar com seu desapego ao que possa ser qualquer aceno de felicidade. A felicidade no filme não é sequer a gota do orvalho numa pétala de flor. Se a esperança existe, deixaram na mesa de edição. Chora-se muito. Na tela, na platéia. Em todos a impressão de que a única mensagem positiva é a do amor sem otimismo. Não dá para ter esperança em comunicar a paixão ao outro. Eu te desejo, ela não me deseja. Eis o diálogo que mais se ouve nas ruas. O poeta triste sentado na Praia de Copacabana me disse um dia. O amor é isso que você está vendo, zé-mané. Hoje beija, amanhã não beija, depois de amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será. Em português já era incompreensível. Agora a melhor definição de amor vem em chinês. É cada vez mais complicado. Ninguém entende nada, mas eu quero ver de novo essa história. Muitas vezes. Crítico fosse, eu teria colocado o bonequinho aplaudindo de pé e chorando muito. Colocaria também uma bonequinha ao lado dando um tapa na cara do idiota. O bonequinho não aprende. Ninguém quer aprender. Se tirarem esse impulso de infelicidade de nossas vidas, ninguém sa i mais d e casa para trabalhar. É o que nos resta. Zumbis numa viagem para 2046, quando a memória de quem se amou não mais doerá. Ei, moço, faz favor. Um bilhete pra mim nesse trem. Sim. Sem volta.

Escrito por Antonio Alves às 17h45
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Texto que a Márcia mandou pra nós, achando que talvez não fosse qualquer coisa. Mas é. Meninos e meninas não gostam só de brincadeira. Às vezes ficam quietos, com o olhar no horizonte, como se estivessem lembrando de um tempo em que navegavam noutras águas...

Sobre um menino e suas águas

Carlos Rodrigues Brandão

Eu quero falar de um amigo querido. Um desses amigos de quem a gente sente falta, mesmo quando ele está perto. Um amigo desses que a gente sempre lembra, e só o lembrar dele clareia o momento dessa hora.

Desses que sorriem fundo, cheio de querer bem para todo mundo: uma pessoa, um passarinho, um peixe de rio... Eu acho que ele gosta até do que não existe. E que, então, começa a existir, de tanto ser gostado.

Um desses amigos que falam pouco, pausado, baixinho. E então as pessoas em volta apuram o ouvido, porque ele é dessas gentes de quem se quer ouvir até o silêncio.

Gosto muito dele. É um amigo de longe, e é para sempre. E o mais estranho, é que eu nunca conheci ele...

Quer dizer, nós nunca conversamos, moramos distante um do outro. Eu nem sei se bebemos água de um mesmo rio. Se já olhamos com espanto, felizes de ver um mesmo pé de ipê florido em agosto. Ele numa semana, e eu na outra. Ele não sabe que eu existo e nem conhece o meu nome, como eu conheço o dele, e quero escrever aqui: Manoel de Barros.

Faz muitos anos que eu leio tudo o que ele escreve. Às vezes pego um livro e leio de uma vez só. Deixo passar uns dias, pego de novo e leio outra vez... de trás para frente. Outras vezes gosto de abrir o livro dele em qualquer página. Leio um poema, leio dois, leio quatro. Depois fecho os olhos... é tão bom.

Tem escritores, tem poetas que escrevem para dizer como as coisas são. Tem outros que escrevem para inventar como elas poderiam ser, se tudo fosse mais encantado e, por isso mesmo, mais verdadeiro.

Com esse amigo, Manoel de Barros, tenho aprendido a esperar flor florir, a olhar o mato e ver a festa, a conversar com lagartixa, a fazer peraltices com as palavras, a espiar vôo de passarinho até ver a cor do vento.

Um dia, quem sabe, eu aprendo... eu só não, nós todos, a carregar água na peneira, a me apaixonar por moça que não existe.

Eu sempre sonho conhecer um dia esse amigo de tanto tempo. Mesmo que ele fale pouco vai ser uma conversa sem fim. Mas querem saber de uma coisa? Eu até imagino o que ele vai me dizer quando eu contar para ele quanta coisa eu aprendi lendo o que ele escreve. Ele vai me dizer assim: “Não leia os meus poemas para aprender coisa nenhuma, leia só para gostar de mim. Melhor ainda, para gostar de águas e meninos como eu”.

Escrito por Antonio Alves às 15h43
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